colagem

colagem s/ papel
18x22,5cm
2011

colagem

colagem s/ papel
11x26cm
2008

customização de eco bags no evento 'cerrado fashion mob'

Cerrado fashion mob é uma iniciativa da revista stile (que detém o evento 'cerrado fashion week'), em parceria com o shopping Bougainville, que aproveitam a data 11 de setembro para comemorar o dia nacional do cerrado. A intenção é mobilizar as pessoas sobre o uso sustentável do nosso cerrado, para que estas atitudes sejam uma tendência para todos e não apenas para as coleções apresentadas na passarela. O evento traz estilistas e artistas goianos para customizar eco bags, teremos produção ao vivo de editoriais, música, fotografia e exposição. Domingo 11/09/2011, das 14 às 20h.

wih nº 30

wih nº 29

wih nº 28

wih nº 27

wih nº 26

wih nº 25

Trecho da música 'Santa chuva' de Marcelo Camelo.

wih nº 24

wih nº 23

Citação de Michelangelo Buonarroti.

wih nº 22

wih nº 21

wih nº 20

wih nº 19

wih nº 18

Trecho de Poema do silêncio, do escritor português José Régio.

wih nº 17

wih nº 16

wih nº 15

wih nº 14

Trecho da música "Ana e o Mar" do grupo O teatro mágico, composição de Fernando Anitelli.

wih nº 13

wih nº 12

Declaração da cantora Adele à revista Rolling Stone.

wih nº 11

wih nº 10

wih nº 9

wih nº 8

Frase de Ralph Waldo Emerson, na imagem, a máquina de escrever da poetisa Cora Coralina.

wih nº 7

wih nº 6

Trecho da música "Tears Dry On Their Own" de Amy Winehouse.

wih nº 5

Trecho da música "Eu te amo" de Chico Buarque.

wih nº 4

wih nº 3

Rapazes da banda chimpanzés de gaveta, fotografados por Gabriella Barros em um evento no espaço cultural Oscar Niemeyer, em Goiânia-GO.

wih nº 2

wih nº 1

wih é uma série de trabalhos gráficos que vou fazer durante o mês de agosto, todo dia uma nova imagem com uma citação, uma frase, trecho de música ou uma pergunta, talvez. Acompanhe.

the face of last night

the face of last night
colagem s/ papel
14,5x16cm
2011

."... isso que chamamos de amor, esse lugar confuso entre o sexo e a organização familiar..."


E uma compulsão horrível de quebrar imediatamente qualquer relação bonita que mal comece a acontecer. Destruir antes que cresça. Com requintes, com sofreguidão, com textos que me vêm prontos e faces que se sobrepõem às outras. Para que não me firam, minto. E tomo a providência cuidadosa de eu mesmo me ferir, sem prestar atenção se estou ferindo o outro também. Não queria fazer mal a você. Não queria que você chorasse. Não queria cobrar absolutamente nada. Por que o Zen de repente escapa e se transforma em Sem? Sem que se consiga controlar.


Te escrevo com um cigarro aceso e uma xícara de chá de boldo. A escrivaninha é muito antiga, daquelas que têm uma tampa, parece piano. Tem um pôster com Garcia Lorca na minha frente. Um retrato enorme de Virginia Woolf. E posso ver na estante assim, de repente, todo o Proust, e muito Rimbaud, e Verlaine, Faulkner, Ítalo Svevo, William Blake. Umas reproduções de Picasso. Outras de Da Vinci. Um biscuit com um pierrô tão patético. Uma pedra esotérica ainda de Stonehenge, Inglaterra, uma caixinha indiana. Todos os meus pedaços aqui.


E você não me conhece, eu não conheço você.


Mas de tudo isso, me ficaram coisas tão boas. Uma vontade de cuidar melhor de mim, de ser melhor para mim e para os outros. De não morrer, de não sufocar, de continuar sentindo encantamento por alguma outra pessoa que o futuro trará, porque sempre traz, e então não repetir nenhum comportamento. Ser novo.


Me queira bem.
Com cuidado, com carinho grande, te abraço forte e te beijo,


Caio F.


p.s.: Te escrevo, enfim, me ocorre agora, porque nem você nem eu somos descartáveis. E amanhã tem sol.




Por Caio Fernando Abreu

kintha

Kintha
colagem s/ papel
2008

o medo do amor

Medo de amar? Parece absurdo, com tantos outros medos que temos que enfrentar: medo da violência, medo da inadimplência, e a não menos temida solidão, que é o que nos faz buscar relacionamentos. Mas absurdo ou não, o medo de amar se instala entre as nossas vértebras e a gente sabe por quê.


O amor, tão nobre, tão denso, tão intenso, acaba. Rasga a gente por dentro, faz um corte profundo que vai do peito até a virilha, o amor se encerra bruscamente porque de repente uma terceira pessoa surgiu ou simplesmente porque não há mais interesse ou atração, sei lá, vá saber o que interrompe um sentimento, é mistério indecifrável. Mas o amor termina, mal-agradecido, termina, e termina só de um lado, nunca se encerra em dois corações ao mesmo tempo, desacelera um antes do outro, e vai um pouco de dor pra cada canto. Dói em quem tomou a iniciativa de romper, porque romper não é fácil, quebrar rotinas é sempre traumático. Além do amor existe a amizade que permanece e a presença com que se acostuma, romper um amor não é bobagem, é fato de grande responsabilidade, é uma ferida que se abre no corpo do outro, no afeto do outro, e em si próprio, ainda que com menos gravidade.


E ter o amor rejeitado, nem se fala, é fratura exposta, definhamos em público, encolhemos a alma, quase desejamos uma violência qualquer vinda da rua para esquecermos dessa violência vinda do tempo gasto e vivido, esse assalto em que nos roubaram tudo, o amor e o que vem com ele, confiança e estabilidade. Sem o amor, nada resta, a crença se desfaz, o romantismo perde o sentido, músicas idiotas nos fazem chorar dentro do carro.


Passa a dor do amor, vem a trégua, o coração limpo de novo, os olhos novamente secos, a boca vazia. Nada de bom está acontecendo, mas também nada de ruim. Um novo amor? Nem pensar. Medo, respondemos.


Que corajosos somos nós, que apesar de um medo tão justificado, amamos outra vez e todas as vezes que o amor nos chama, fingindo um pouco de resistência mas sabendo que para sempre é impossível recusá-lo.´




Por Martha Medeiros.

como se soubesse de onde vinha, simplesmente veio.

Como se soubesse de onde vinha, simplesmente veio.
Em projeção, no infinito, veio.
Não disse nada, não anunciou nada.
Nada no nada, veio.
Em sutís movimentos.
Em caladas horas. veio.
Subiu as serras.
Subiu os vales.
Veio.
No começo, quase-semente
(Afinal, no princípio sempre é assim: tudo é semente)
Depois, uma raiz que se erguia
Insinuando copa
(Não tinha copa, não tinha nada)
Quase uma espinha dorsal
(Era uma espinha dorsal)
Para segurar tudo aquilo.
Mas que tudo aquilo?
Não era nada?
Nada no nada?
Mas até mesmo no nada
há algo
Afinal, tudo antes de exixtir não era o nada?


O que antes apenas se esboçava
foi adquirindo corpo,
foi adquirindo cor
foi
veio
do nada.
O que antes
silêncio
O que antes
esboço
O que antes
insinuação
Veio
E se fez
Folha
Flor
Fruto
tornou-se carne
palatável
em coração
em cor.
E, então,
todos o viram,
todos o aplaudiram,
e o ficaram paparicando.
Agora,
que era coisa
Agora,
que era cor
Agora,
que poderiam comê-lo.
Mas antes?
No nada?
Quando ainda esboço?
Quando ainda quase?
Ora, abutres de plantão
Quebrem o preconceito
E acreditem.
Ainda que seja no nada.




Por Antonio Luceni
www.antonioluceni.blogspot.com

Carmem

Seria então empáfia?
Acho difícil...
Tristeza? Por que não?!
Ouvi rumores de sua vida, bem superficiais, confesso.
É que nada foi fácil pra ela, enfrentou, muito nova, os dissabores da vida, já no primeiro amor, foi trocada por seu melhor amigo gay.
Ela jamais falou sobre isso, nunca foi de muitas palavras, resolveu logo, cortou os pulsos, fracassou. Desde então, adotou o vermelho em suas roupas.
Recuperada, refeita, mais esperta, montou um bordel. Ía tudo muito bem, obrigado, dizia ela, quando curiosos lhe abordavam sobre o assunto.
Ía bem... até o dia do incêndio, tudo queimado, dizem as más linguas que até um corpo foi encontrado carbonizado, preto, mais preto que o preto que há.
Ela que não era de muitas palavras, ficou de poucas, aderiu a cor preta às suas vestes, e pra ser sincera, podia ser quaisquer cores que ela usasse, que continuaria apagada, mesmo o preto com vermelho não realçavam em seu corpo esguio.
Foi porém, que ela decidiu outro rumo dar em sua vida, silenciosa, voraz... ela foi...
Para outro país, continente... sei lá, mas foi, onde havia frio e neve, muita neve (acho que o fogo passou amedrontá-la).
Lá enfim, ela mudou, estava fina em seu jeito de estar, vestir, dizem que exalava glamour... Ah! encontrou também o amor, e esse vivia para ela, por ela, onde estava um, podia encontrar o outro. Embora não esboçasse um sorriso se quer, dizem que ela estava feliz.
E como tudo sempre durava pouco, e nunca o suficiente pra ela, dessa vez não seria diferente.
Acordou com a notícia de que seu amado "até então", enquanto esquiava sofreu um acidente, quebrou o pescoço, morte imediata.
Ela não chorou, não sorriu, virou para o lado e continuo a dormir. A tristeza acabaria então de habitar-lhe, tornando-se gelo em sua alma, pele e tudo mais que a envolvia.
Ela mudou desde então, descobriu o verdadeiro amor, "ela mesma", e foi assim que se tornou quem hoje é, uma MULHER, longe da que conheci.
De uma personalidade forte e marcante, ela se decifra em cada centimetro, nas atitudes, gestos, roupas.
Palavras pra ela, hoje são supérfluas, já não se ouve mais sua voz, não precisa emitir um som que seja, para se impor, tudo nela fala por si só. E quando algo não lhe agrada, continua ela, imóvel, calada, gélida...
imponente nas mínimas expressões.
Realmente... já não é a mesma... tudo mudou... e o nome também.
Hoje Carmem.
Escandalosamente Carmem.
E olhando para ela, percebe-se que é mais que suficiente.
Carmem.




Por Agda Brisot